Una piramide o un cammino

Quando a qualcuno viene mostrato per la prima volta lo schema del Rito Scozzese, quasi sempre gli mettono davanti una piramide. In basso, larga, la base dei tre gradi azzurri. Sopra, i gradi che salgono e si restringono fino alla punta, dove ne resta uno solo. È un disegno ordinato, e per questo piace: lo si capisce in un istante. Si parte dal basso, si sale, e più si sale, meno si è.

Nel capitolo «Una piramide o un cammino» de «La Pietra, l'Arco e le Rovine» sostengo che questo disegno non è sbagliato, ma che bisogna guardarlo con cautela.

Il disegno non è il problema

La struttura del Rito è fatta davvero così, e se mi chiedessero di rappresentarla su un foglio disegnerei più o meno quella figura. Il problema è ciò che l'immagine ti mette in testa senza dirlo. Una piramide è fatta per essere scalata: suggerisce che ogni piano valga più di quello sotto e meno di quello sopra, e che chi sta in alto sia, in qualche modo, di più di chi sta in basso. Una gerarchia di valore.

La piramide che ci portiamo da fuori

Questa idea non nasce nel Rito. Fin da ragazzi ci hanno abituati a guardare la vita così: voti, titoli, posizioni. Impariamo a chiederci non chi siamo diventati, ma a che punto siamo arrivati. È una misura che non dà mai pace, perché su una scala c'è sempre qualcuno più in alto. E chi la porta dentro finisce per guardare qualunque successione di gradi come guarda una carriera, cioè come una serie di scalini verso una vetta dove finalmente varrà di più.

Per me una carriera e un cammino non si somigliano affatto, e nel libro lo dico così:

La prima ti chiede di salire sopra gli altri. La seconda ti chiede di scendere dentro te stesso.

Una misura la distanza dagli altri, l'altra la distanza da sé.

Un tempio si regge dalle fondamenta

Per spiegarmi torno all'immagine che attraversa tutto il libro, quella di un tempio caduto da rialzare. Ricostruire non vuol dire innalzare una torre sempre più alta: vuol dire sgomberare le macerie, scendere a vedere se le fondamenta tengono, alzare un muro, e poi tornare giù a controllare che regga il peso. Chi costruisce davvero sale e scende di continuo, perché un edificio non sta in piedi grazie alla sua punta, ma grazie a ciò che ha sotto.

Nella mia lettura, ogni grado è un piano in più, ma prima ancora è un controllo in più delle fondamenta. Il numero cresce in superficie; il movimento vero va verso le radici.

Chi è più in alto, e chi è più a fondo

Nel capitolo racconto una sera di lavoro in Loggia, con Fratelli che portano gradi diversi. Il più anziano, quello che secondo il disegno starebbe «più in alto» di tutti, ascolta un giovane che parla con l'ingenuità di chi è appena arrivato. Non lo corregge, ascolta. E quando prende la parola dice che, dopo decenni, non ha ancora toccato il fondo di quel tema, e che il giovane gli ha mostrato un lato a cui non aveva mai pensato.

In quel momento, nella stanza, non c'è nessuno in cima e nessuno alla base. Ci sono uomini chini sulla stessa opera, ciascuno alla propria profondità, e il più anziano è semplicemente quello che è sceso più a fondo, e proprio per questo sa meglio degli altri quanto sia ancora lontano il fondo. Chi fosse entrato aspettandosi una corte avrebbe visto degli uomini, non dei titoli.

Un criterio semplice

Per capire se si cammina dritto uso un criterio semplice. Se una tappa ti fa sentire superiore a un altro uomo, hai perso la strada. Se invece ti porta più a fondo in te stesso, e perciò più vicino a chiunque stia scavando accanto a te, sei dove devi essere.

La piramide può restare sul foglio, dove serve a mostrare come è organizzata una struttura. Ma una mappa descrive il terreno, non lo percorre al posto di nessuno, e il cammino che mi interessa non sale verso una punta lontana: scende, e riporta ogni volta a una pietra da rimettere al suo posto.

Questo articolo nasce da «La Pietra, l'Arco e le Rovine» (Edizioni Kilwinning). Qui la scheda del libro.